Los desiertos obreros 11

Dominando la bahía celeste

en su plena ignorancia del azul,

bañándose en el sol y el aire claro,

mutilado y monumental, divinizado,

el héroe ya no cumple tarea alguna

y su ejemplo no puede seguirse.

La columna se interrumpe al pie del sol,

definida hasta el agotamiento. Ruinas

espléndidas, más fuertes que las olas

sucesivas del mar envenenado.

Pero el coloso no escucha la radio

de los inquietos domingueros,

ni los mira lavar sus coches

mientras corren los futbolistas.

Nosotros lo miramos, incrédulos

de que el trabajo y el hambre algún día

puedan cesar hasta el punto exacto

sobre el que él reposa, intacto

dentro de sí aunque le falten partes

que nosotros no podemos desechar.

Ebullición. La hora de las cigarras.

Las tres en punto justas de la tarde

en el medio del verano moderno.

Silencio atónito, atonía de fondo.

Sudor de edificios. La luz lenta

en el balcón donde arde un cigarrillo.

Lento, lento en la brasa, al compás

de la hora que asciende en el aire,

evaporándose, quieta, horizontal

en la vertical. Todos hemos parado

a la vez, en el mismo punto ciego.

Nadie pica ni taladra ni martilla

dentro del alto, paréntesis tan claro

que sus límites no se ven. Vértigo

del sueño, porque esta obra en marcha

que en la distancia nos descubre

al realizado realizador de proezas

para siempre concluidas, no puede

ser más real que sus hazañas: hoy

es día de ocio y culto, sostenido

todavía por los tibios portadores

de un fuego encendido hace ya tanto

que sus cenizas casi se confunden

con las del templo entre cuyas ruinas

se alza el glorioso indiferente, así

que resulta imposible estar trabajando

o haciendo una pausa en el trabajo

para nosotros, pasajeros a su sombra.